"Puro"

O ar pesado e quente que me circunda é meu. É o mesmo que entra e sai.

A melancolia que meus olhos projetam é minha. É a mesma que produzo e absorvo.

Esse tom avermelhado é puramente meu. Puramente é só modo de dizer. Não há nada de imaculado neste mundo, nem na vida, muito menos em mim.

Tenho tédio de olhar para os rostos vazios das pessoas vazias.

Tédio de ouvi-las falar sobre assuntos vazios e rirem disso.

Morro de tédio de seus copos cheios e suas almas vazias.

Seus cigarros nojentos cheios e suas idéias vazias.

Não que eu me considere melhor. Talvez eu seja mesmo muito pior. Não consigo me adaptar.

Sofro de individualismo. Ou velhice. Ou recaída depressiva.

Quase certeza que é “puro” tédio.