Já me censuraram demais pelo meu jeito esdrúxulo de pensar, beirando quase sempre a loucura.
Neste mundo raramente nos compreendemos uns aos outros.
A natureza humana é limitada. Ela suporta até certo ponto.
Alguns se perturbam tanto... se perdem. Outros se realizam artistas.
Eu... Não tenho mais imaginação, nem sentimentos. Nada contínuo.
Oscilo.
Tudo parece nos faltar quando estamos em falta com nós mesmos.
Se o meu mal tivesse cura, a música teria conseguido. Mas ainda escrevo dores.
Tudo quanto se acha fora de nós parece mais belo e todos são melhores que nós. E é natural sentir-se assim na dor, pois sentimos mais claramente nossas imperfeições.
Sinto perfeitamente que o destino me reserva árduas provas.
Se eu soubesse pra onde ir, iria imediatamente.
